Coitado é de quem fica, meu filho.

Sem título

Se não consigo identificar meus sentimentos
como nomear meus textos?

Perdidinha, coitada

As tentativas de Bárbara de se definir
eram muito mais a necessidade
de se encontrar

Sem sal

Olívia ia dormir com fome
só pra no dia seguinte
ter algum motivo
pra se levantar da cama

-

queria poder deixar a dor abstrata

que esse embrulho no estômago

toda vez que penso 

pudesse se transformar em desenho

rabisco nervoso

de preto no branco

pra rasgar 

e atear fogo ao papel

levando as mágoas

com a fumaça ao léu

as palavras que me pego resmungando 

mas gostaria 

- ah se eu pudesse

te sussurrar

me sufocam

e me provocam berros 

quando a agonia do umbigo sobe pra garganta 

que coça, 

e grita e uiva,
e no choro soluça
procurando uma solução

pedindo por socorro

clamando por perdão

perdão que virá desta mesma mente confusa

que criou o pecado

e instigou o malvado

fardo da ilusão

que acusa e maltrata
e destrói

todas as lembranças boas

e castiga e critica
e aponta

pra bem longe a esperança

a esperança boba, sonsa, tola

de que seja mesmo ilusão

de que eu esteja enganada

que tudo isso não é nada

mas o nada que me abraça

também arranha e esbraveja

afogando numa cerveja

minhas supostas 

ultimas lagrimas

Vai ver era verdade minha filha, mas, verdades mudam o tempo todo.

Enquanto alguns gritam
amor livre
e batem no peito
Eu sinto o amor
batendo no peito
Não com a euforia
de paixões libertinas
Mas a calma,
e a verdadeira liberdade
que só o amor pode dar